Monday, August 30, 2010

Hoy lunes mi primera colaboración para Política y rocanrol, el programa de Amílcar Peñúñuri en Radio Bemba. Todos los lunes, alrededor de las 8:15 am.
lunes de altanoche radio
delgados casiotone for the painfully alone extraperlo danielson
adam green carissa's weird detektivbyrån jonston temper trap
10:15 pm. por radio sonora

Saturday, August 28, 2010

Dice Juan Arturo Brennan que shalalá. Chale.

Friday, August 27, 2010

1. Llegaron las nubes y trajeron clamato.
2. La lluvia viene del sur. ¿Pero a dónde va?
3. Pichones en mi techo. Mucho pichón.
4. No necesitamos al del "estado del tiempo" para saber que se nos va a caer el cielo encima.
5. Llegó la lluvia a lubricar al desierto.

Wednesday, August 25, 2010

De Costa Rica, Detectives Salvajes
1. El "maestro" que no sabe más que hablar de sí mismo dice que "su música" es "cabrona". Sus alumnos sienten lástima y pena ajena del ebrio.
2. El "maestro" es una mosca de bar, un muerto de hambre que causa dentera. Un pidecigarros, un músico que vive de glorias pasadas, un lastre.
3. Ya no hacen a los borrachos como antes.
4. La cantinera saca (sí, saca) unos hielos con una pequeña pala de metal (palita). Caen tres relámpagos afuera.
5. La morena y carnosa compañera del rastafari de al lado me ve furtivamente. Su mirada es de coqueteo. Dos árboles se acarician afuera.
6. Un almendro se me viene encima con todo su verdor. Cosas del viento y del verano del desierto.
7. Un yucateco respira feliz y su algarabía lo lleva de un lado a otro, una montaña frondosa y verdísima.
8. Los perros ladran, el fresco pasa por el cerro, por las calles corre la vida, los árboles murmuran su verdor. Regresó el viento al desierto.
9. Somos puro viento en el desierto.
10. El insomnio es mi padre hablándome, yo con doce años, él en el porche, yo en el techo de casa, ya de madrugada.
El insomnio es buscar bengalas entre los durmientes, después de que pasara el tren por enfrente de mi casa, como todas las madrugadas.
El insomnio es una medianoche de 1979, todos armados con carrizos con punta de fierro, a la caza de ranas en el canal.
El insomnio es asar ancas de rana a las brasas sólo para no comerlas, a pesar de la salsa especial de doña Adelina, a eso de las 3 am.
El insomnio es jugar dominó, un tanto ebrio, hasta las ocho de la mañana y perder, otra vez, la fiesta de graduación.
El insomnio somos tres amigos alrededor de una fogata escuchando heavy metal, en un patio enorme con limoneros, yoyomos y naranjitas enanas.

Tuesday, August 24, 2010

¿Quién moverá los árboles si no hay viento?
Una altanoche más y en el desierto no hay viento, no hay nada.

Monday, August 23, 2010

Me columpiaré de esta palmera hasta las diez de la noche o hasta que el viento me doble.
lunes de altanoche radio:
bad kids (lo:muêso) m83 grinderman jettie mishima xtc
australian blonde dj shadow pedro the lion avi buffalo
10:15 pm. por radio sonora

Jim Jarmusch planea un documental sobre Iggy Pop. Le tomará años, pero ya empezó.
¿Recuerdan The year of the horse, de Neil Young & Crazy Horse?

Orange Juice publicará un seven-disc box set en noviembre, titulado Coals to Newcastle. Y Edwyn Collins, en septiembre, lanza Losing Sleep, su nuevo disco.

Sunday, August 22, 2010

"La quinta sinfónica de Beethoven".
Músicos hablando sin pudor en la televisión.

Friday, August 20, 2010

Nuevo EP de Antony and the Johnsons
1. Llega, ocaso, bájale al sol, acércanos a la noche.
2. Sudamos tanto al desierto que en parte eso explica la humedad. Sólo en parte.
La humedad consumió la humedad.
Todos en el desierto consumidos, humedados.
Una sexóloga podría explicar la humedad en el desierto este día. Un metereólogo no entiende nada.
La lluvia vino de nuevo a explicarnos qué es el caos y la alegría, no necesariamente en ese orden.
Nadie en el desierto cree en la lluvia. Y aún así nos moja.
Mi barrio está en duelo: la palmera punk cayó abatida por la lluvia y el viento. Incluso los gorriones se ven cabizbajos.
Una altísima y magnífica palmera doblada por la misma naturaleza, qué tristeza.
3. La naturaleza, con el viento, susurra "lo siento".
4. Hay voces que nacen en la arena y crecen en el desierto.
Voces espinosas y secas, a veces húmedas, las del desierto.
5. La noche en piloto automático.
6. Un velador con la cumbia a todo volumen, autos cubiertos con cartones, un sobre tirado en la acera, yerbas muertas en el alma de la noche.
Un velador con el alma a todo volumen, autos cubiertos con yerba muerta, cartones en las aceras, la cumbia y la noche tirada en un sobre.
7. La noche brava del desierto.
8. En la carretera dirige a una orquesta cósmica, la noche tras de ella una concha acústica, los autos el público, los conductores los cafres.
La Loca y Calva Indigente de la Orquesta Cósmica del Desierto.
El número 3 en la mugrosa camisa de él. Ella, alpargatas y envase de coca en la mano. Se besan en medio de la noche, en medio de la calle.
La Calva y Loca Reina de la Madrugada del Desierto.
9. Un cigarro quema la madera de mi mesa de noche, mi mesa de día. La cerveza es decorativa.
10. "Hay un señor que habla de no sé qué/luego todos a cantar/vamos todos a cantar/una oración de mierda para emocionar".
11. Escarabajos nocturnos con armadura de caballero, aquí hay varios.
12. A mi nombre lo moja la lluvia allá afuera.
13. El peso del edificio histórico y sus paredes no pudieron opacar la sonrisa de una níña sentada en una de sus esquinas. Brilla con su voz.
14. Una máscara que simula a una nube cubre a la luna del desierto.
Sigo hablando hoy con las nubes/ellas me enseñan lo que tuve.
15. Tan mojadas, las mujeres de la lluvia.
16. La mujer comía palomitas, saboreaba tostitos con chile, chupaba limón con gusto, bebía cerveza. Todo con cara de inocente. Son las peores.
La mujer camina descalza por la cantina. Es de admirarse su atrevimiento y su poco miedo.
17. Esta cerveza es por la caída de la palmera y su penacho punk. Puta naturaleza, tan errática.
18. Llega un tipo cacarizo a la barra. En la cabeza un arbusto, en la mirada un cansancio de oficina.
La ex mesera aprieta su culo contra el tubo de la silla. Se aprecia un hilo de sudor en medio de las nalgas. No usa bragas bajo el vestido.
19. El plomero en casa, en el sanitario, bajo el lavabo, en el fregadero. Pregunto, ¿cómo soporta la peste? Caigo en cuenta que La Peste es Él.
20. Salí a caminar y las calles se me encimaron. El desierto me tragó y me regurgitó. Y sigo siendo el mismo. Ya no soy el mismo.
21. Ya, verano, ve a esconderte en otro desierto. Piedad.
22. Los replicantes sudan en el desierto. Las replicantes sueltan escamas. Los bladerunners son atacados por gorriones. Y también sudan.
23. Eres pura fantasía.

Groucho Marx: 33 años muerto de risa

Wednesday, August 18, 2010

Presentan canción oficial del Bicentenario
El futuro milenario es un tema interpretado por el cantante Aleks Syntek, con letra del compositor Jaime López
(a tomar aire y no escuchar)
Blade runner, la precuela (ay, palabrejas), la filmarán en este desierto.
Las palmeras sustituirán a la población oriental,
las carretas de tacos a los puestos de comida,
la sequía a la lluvia
y los gorriones a los replicantes.
Los hellmosillenses apenas servirán de extras.
Ridley Scott busca ya asesores.
Fin al juicio por el legado de Nirvana.

Monday, August 16, 2010

lunes de altanoche radio:
horowitz massive attack deastro secret crush society red world party
club 8 terrible feelings australian blonde albert pla geoffrey oryema
10:15 pm. por radio sonora
Alaska: 30 años de reinado

Saturday, August 14, 2010

1. Son tres músicos viejos, canosos ya. El de las gruesas cuerdas y enorme instrumento es realmente un tololoche chicoteado, como dicen aquí.
El de los vientos tiene los cachetes colgantes casi. La baqueta del acordeón, gastadísima. El cuero del acordeonista, arrugadísimo.
El de la guitarra es un viejo coquetón. Se nota que es el Mick Jagger del conjunto. El de los dineros, la voz principal y las "relaciones".
El tololochero es el más ágil, 65 años, llamativo crucifijo colgante. El del acordeón no se sabe si va o viene. El otro es pura sonrisa.
El conjunto le toca a tres jóvenes ebrios. Un gordito bigotón toma el tololoche. Tiene potente voz. Los morros graban todo con su celular.
Alguien pide limones, voz en cuello.
-Subiré el video al youtube.
-¿Queseso?
La camisa del acordeonista es verde rota. El acordeón debe tener años luz.
-Deberían tener facebook.
-Tenemos celular, por si quieren contratarnos para serenatas, bodas o bautizos.
Entra a la cantina un tipo cargando una bolsa con vísceras sangrantes. Qué belleza. ¿Será pollo o cochi?
2. La señora, unos 60 años, rubia a fuerza, canta "ingrato amor, pedacito de mi alma" y llora a moco tendido. Posa su cara roja en la barra.
"Putos todos, todos putos", grita un gordo bigotón conocido por incordiante, encajoso y por su manía de cargar con una guitarra que ni toca.
Cuatro gorditas karaokean de muy mala manera frente a la rocola. La cantinera, ya sin tanto agobio, arroja palomitas a la boca de un joven.
3. Me cansé de brincar charcos y lavé mis tenis en agua de lluvia. Sí: nos llovió y relampagueamos.
4. Por un rato se ha ido el fuego. Ya regresará.
5. O quizás/prefieres ver el mar desde la orilla. :El Hombre Burbuja.
6. Madrugada de júbilo de lluvia, charco y sonrisa.
7. Nada nublará este sábado. Ni las nubes ni la gente.
8. Que la lluvia arrastró de todo anoche.
9. Push the feelings down/when they start to come/fuck the world around/don't let it confuse you/you're not heaven bound/Put those feelings in their place/cause this lousy human race don't deserve them/they don't deserve you/they don't deserve you. :Matthew Sweet
10. No me alcanza el tiempo para perderlo.

Monday, August 09, 2010

lunes de altanoche radio
kela gates lisa hannigan emak bakia invisible david and the citizens
dish the fiery furnaces bambino they might be giants els pet 091
10:15 pm. por radio sonora

Sunday, August 08, 2010

Falleció este sábado 7 de agosto el compositor Roberto Cantoral.

Los jueves entrego en Radio Sonora el listado de canciones para el programa del lunes. Y en esta ocasión -a mí me parece increíble la coincidencia- va un tema de Roberto Cantoral con Miguel Vargas Jiménez, Bambino.
Domingo de mujeres con sombrilla y risas de chabela.
Domingo de mujeres que aún utilizan casetas de teléfono. El romanticismo no ha muerto.
La niñísima levanta las piernas y hace como que camina, muy coqueta ella. De esa misma esquina dirige el tráfico. Los automovilistas ríen.
Apenas cinco años y ya consiguió decenas de sonrisas y algunos piropos. Sólo necesitó su inocencia y una pequeña sombrilla. Giros.
Se soltó la lluvia. Ahora entiendo qué hacía la niñísima de la sombrilla.
El domingo trajo mujeres con sombrillas. Y enseguida llegó la lluvia.
Literary last words

Friday, August 06, 2010

Periodistas en la calle

Arturo Soto Munguía
No alude, el título de esta columna, al tridimensional piojo que endémicamente suele habitar en las finanzas personales de quienes nos dedicamos a esto de hacer el relato de los días y las noches; los personajes y las situaciones que integran el paisaje de la realidad cotidiana.
Los periodistas, pues. Reporteros, fotógrafos, camarógrafos, editores, correctores, impresores y todos aquellos y aquellas que de una u otra manera desarrollamos la actividad de comunicar o proveer los medios para que la comunicación se realice, cumpla su función.
La calle es en una muy buena medida, el lugar donde desarrollamos nuestro trabajo, y por eso suele decirse que siempre andamos en la calle. Literal y metafóricamente hablando, agregaría.
Pero esta vez, los periodistas habremos de tomar la calle no para reportear, no para buscar información, no para darle seguimiento a un caso. Al menos, no en el sentido estricto.
Esta vez lo haremos para protestar por las condiciones de inseguridad que se están tornando cada vez peores en México, donde ya no ganamos para sustos.
De por sí el piojo ya nos trae a maltraer, ahora imagínese usted, acaudalado lector, próspera lectora, el drama de tener que sumar a eso, la incertidumbre de que un mal día, a un mañoso o aspirante a mañoso se le ocurra la brillante idea de que puede levantar, secuestrar o asesinar a un periodista, como un modo de lograr ciertos objetivos, como los de obligar a un medio a difundir –o dejar de difundir, tal o cual información.
Por eso tomaremos la calle este día, sábado siete de agosto, en Hermosillo, Sonora, México. Marcharemos en silencio desde la Plaza Zaragoza hasta la Plaza Emiliana de Zubeldía, para marcar presencia, para fijar un posicionamiento, para exigir justicia por los colegas asesinados, los desaparecidos, los secuestrados, los lastimados.
Los que quieran y los que puedan sumarse, son bienvenidos. Los esperamos en punto de las 9:30 horas, en la Plaza Zaragoza.
Y allá afuera la madrugada. Y uno refugiándose. Inútilmente. Y Sigur Ros dale que dale.

Thursday, August 05, 2010

en la fosa común


Tijuana. En la sala del Instituto de Cultura de Baja California.

Tuesday, August 03, 2010

pv




Mi amigo Lencho envió fotos de Pueblo Viejo. Me dieron ganas de pasear en los puentes, nadar, sanjuanear y subir a la rueda de la fortuna.
Nadar en Los Hoyones. Atravesar puentes cuando el tren se escucha cerca. Quedar atrapado en la Rueda. Siempre lo prohibido, lo peligroso.
Tantos árboles. Tanto río. Aquellos puentes.
La vida también es un río.
(fotos: Tomas Lorenzo Moreno Briceño)

Monday, August 02, 2010

lunes de altanoche radio:
abe vigoda girls laura marling mendelson carlos berlanga
neko case prin la lá the replacements el guincho los drags
10:30 pm. por radio sonora

Sunday, August 01, 2010

Tijuana, La Libertad

1. En la sala del aeropuerto, a deshoras de la mañana, un anciano cuenta a una pareja sus historias. Insiste en que "todas son muy bonitas".
Mientras no llega ni el avión ni las azafatas ni el café, a un fortachón le estorba la camisa.
Una guapa no se cansa de pasear sus nalgas apretadas en una mezclilla blanca. Una adolescente y su blusita buscan con quien coquetear.
Una señora rubia, con un vestidazo y tacones no deja de hablar de Detroit. Un señor finge ver su "smart phone" pero mira a la entaconada.
Entra a la sala una familia completa y el señor, con todo su acento ranchero posible, pregunta: ¿"Aquí llega el avión que va a Hermosillo?".
Reconozco en una doña chaparra a una profesora de la universidad. Un viejo elegante con sombrero y bastón me obliga a desear un bastón.
Un joven carga un estuche de guitarra y un ojo gacho. Parece que abandonar Tijuana a las 7 am no le cae bien. A nadie, pienso, nos cae bien.
Una madre lee a su nenita un libro en el que se adivinan sirenas, barcazas y príncipes azules. Quizá una bruja malvada o un hada.
Se habla de machaca y menudo y sobaqueras y tacos de cabeza en esa sala de aeropuerto. Se menciona, con miedo, al sol. Y al calor.
Mucha maleta, tanto equipaje, en esa sala.
La madre abandona el libraco e imágenes en el asiento. Su niña "lee" y se detiene en la sirena y el príncipe azul. La señora se maquilla.
Una burbuja de angustia, coquetería, recuerdos, felicidad y hastío, esa sala de aeropuerto.
El del bastón, la de Detroit, el fortachón, el parlanchín, la coqueta, la de las blancas nalgas, el del ojo gacho, todos, de pronto, se van.
Apenas las 7 am y ya abandono Tijuana. Uno nunca debería abandonar Tijuana. Menos a esa hora.
Fui a Tijuana a deshacerme de tanto verano del desierto. Allá lo dejé, en La Libertad.
Tijuana está llena de todo.
2. En una banca en la Revolución y 5, un jovencito regala a su novia un peluche y una figura de papel. Ella le regala un beso de origami.
Una pordiosera muy joven se detiene frente a mi hotel, en Revolución y 5, y se dedica a sacarse los mocos con empeño digno de mejor causa.
Una banda toca a Pink Floyd, la pordiosera joven no suelta sus bolsas de Ley y tampoco deja de sacarse los mocos. Se ve concentrada.
Pasa un tipo con botas y espuelas y bolsa de canguro amarrada a una pierna como pistolera. Los de Pink Floyd siguen con comfortably numb.
En Tijuana, en el verano del desierto, dije "tengo frío".
Al salir del aeropuerto y entrar a Tijuana aspiré la brisa marina. Al regresar al desierto respiré algo que podría ser miedo.
Todo el desierto, de nuevo.